Ненавижу быть одной дома. Одной - это без М.

Какого же было моё удивление, когда я впервые поняла, что мне нравится моя жизнь. Что я обожаю свой характер и мирюсь со внешностью. Что я не буду ничего менять. Ни за что. Я это /люблю/. Это единственное, что у меня есть стоящего. Мой характер-дрянь, который все ненавидят. Вот ирония. Я никогда не узнаю, как отнеслась бы к этому мама, но хочу думать, что она бы меня любила. Я осознаю, что не просто не думаю о ней, а запрещаю себе думать о ней. Запрещаю любое "бы", от этого на сердце очень тяжело, такие гири! Мне люди нужны очень косвенно. Мне нужно быть нужной. Как и почти-любому из нас. Но не больше. Я рассказываю все свои теории М и до меня наконец-то доходит, почему так легко с D: ему просто /всё равно/.

Впервые за всё пребывание тут меня волнует, не читает ли меня кто из знакомых. Я не умею прятаться. И не хочу. Всё, что я говорю, может быть использовано против меня. Благо, я не собираюсь становиться карьеристкой, а М знает обо мне всё. Я давно не писала о М, всё "мы" да "мы". Я говорю меньше, чем хотелось бы. Моя история рушится, превращается в поток названий фильмов. Ещё один - "Отступники", снова ляжем спать, не досмотрев. Я обновляю саммер и контакт, зная, что мне никто не напишет. Мне некому писать. Потому что я не хочу никого слышать. Мне хватает М. Мне его /достаточно/, как сказано в одном из недавно просмотренных. И это страшно. Потому что дальше идти некуда. Только вот я могу М чувствовать так, что словами не передать, тот самый Космос (открывшись через секс, он перешел на сторону Нежности и остался), когда /мы одно/, а могу не чувствовать. И это меня убивает. Мне уже мало 24/7, того, что мы вместе. Мне нужно быть им. Чтобы он был мною. Полное /мы/. Впервые я понимаю, зачем люди тонут в бетоне и даже хочу так же. Это не прихоть, это необходимость. Утонуть друг в друге, пока мы себя не исчерпали.

А ещё у меня есть такая дурацкая привычка: когда разговор с человеком мне неприятен, я вытесняю его имя со страницы диалогов. Пишу другим людям. И это так паршиво, что людей для написать-просто-так уже не хватает. Так паршиво.