Мне тяжело. Мне ужасно тяжело. Дело нужно довести до конца. Нужно. Через полтора часа вернется М, я на это очень надеюсь. Всё будет хорошо.

Это единственный случай в моей жизни, когда я не хочу слушать. Мне-не-интересно. Я будущий журналист, я любимица всех бабушек, которые со мной заговаривают, я лучший психолог среди своих друзей. Как, чёрт возьми, можно довести меня до состояния зелёной тоски?

Он обещал десятиминутную предысторию и вещает уже около часа. Его жизнь - это ёбанный пиздец. Именно так. Ад, который он сам себе устроил. Ад с человеком, который его не любит. Он говорит, что желал ей смерти. Дорогая О, ты её достойна.

"Надеюсь, у неё на пальце всё ещё моё кольцо".
"Не надейся. Если она настоящая девушка, а ты описываешь её как типичную ТП в свои 25, то первым делом, порвав с тобой, она кинула кольцо на дно какой-нибудь реки".

В конце каждого отрывка этой паршивой повести следует протяжное "вот". Оно выбешивает меня донельзя. Отрывки становятся всё короче. Матерных слов всё больше. Он поливает грязью всех героев повествования. Искусно. Со вкусом. Ему доставляет этот рассказ.

"Что она делает для ваших отношений? Дышит?"
Выходит, так. И никак иначе.