М готовит завтрак, я сижу на нагретой котом подушке и смотрю на зеленые цифры микроволновки. Люблю обратные отсчеты. У меня со вчера осталась пицца. Дома много молока и это радость. М делает вот уже третий бутерброд с черным хлебом, яйцом и колбасой. "Ты столько не съешь," - меланхолично предупреждаю я. М упрямится, микроволновка пищит, я сыплю в чашку Несквик, кот лежит рядом. Рыжая морда не тронул даже сумку за ночь, чует, в чьих руках скоро будет его жизнь. Белая футболка найдена за кроватью, аккуратно сложенная, значит, можно носить. Я при любом удобном случае прижимаюсь к М, целую его, мурчу в ключицу. Всё так хорошо, что не передать словами. "Голодные игры" не хотят показываться на экране телевизора, М не хочет смотреть их с маленького монитора. Воюет, грызя третий бутерброд, хотя по лицу видно - не хочется. Попросил помочь, безапелляционно: я наелась. Снова пишу происходящее при любой свободной минутке, мне так теплее, мне так уверенней в том, что сказка длится, пусть ещё недолго, но всё же.