Я бегаю по страничкам старых знакомых. друзей и "любовей", мне тошно. обидно и вдохновенно. Передо мною сотни историй. сразу же. от одного взгляда мельком на его руки/её глаза/их волосы. Это не лечится. не проходит с годами, не стирается. Мне хочется вывернуть наизнанку себя всю. но рассказать, не раскрывая рта. Как же так, столько моментов кануло в Лету. Я отчаянно перебираю все его старые ники и натыкаюсь на удалённое дневники. Я могла бы набрать её адрес в посковой строке. но либо она там уже не живёт, либо мне на душе станет так предельно паршиво от рифм. что пожалуй-я-обойдусь. У меня клокочек в груди. внизу живота. у горла ком от-слёз-ли-?, мне не по себе и не по-кому-то-ещё даже. я частично не существую, меня давно убили. Эта чертовщина длиться до тех пор. пока не становится некуда идти. пока вереница уже чужие он-она-они не иссякает. И тогда горько/стыдно/дрожь берет. муражки по щекам. Хочется включить какую-то песню из прошлого, но сердце не помнит. У меня не йокает даже на "Крыльях" Наутилуса, даже на "Земле МиМ, даже на "Одинокой птице", "Неве", ни на чём. Неужели я когда-то перестану плакать на "Весне" Дельфина. Невозможно. Но так и будет. Мысли отпускают мою больную голову.
Нескладно, не в рифму,
Живая гордость стоит
И задумчиво смотрит на рифы.